Jeg talte ikke spansk, men den gamle mand, der stoppede os på sporet den tidlige morgen, gjorde det klart - vi vandrede i den forkerte retning langs Camino de Santiago.

I mere end tusind år har folk foretaget en pilgrimsrejse, der starter ved grænsen mellem Frankrig og Spanien og løber næsten 800 km over Spanien, inden de når sin terminal, katedralen Santiago de Compostela. Min kæreste, Derek, og jeg havde gået i tre dage. Det var det næste eventyr på et års rejse rundt om i verden, som vi forlod vores job for at tage. Ti måneder efter at have lagt vores meddelelser og pakket vores tasker, var vi langsomt på vej gennem Rioja og Navarre.

Det var september - høsttid - og vejret var usædvanligt og urimeligt varmt. Den morgen stod vi op i mørket og begyndte at gå og forsøgte at komme så mange miles bag os som muligt, før varmen tvang os til at stoppe. Vi var en time inde, og mine fødder havde allerede ondt.

' Kilde ”Gentog den gamle mand, åbnede og lukkede hånden, så hans fire fingre mødte tommelfingeren.

Det tog et øjeblik, før jeg forstod. Vi havde savnet den tur, der førte os til springvandet. Vi havde fyldt vores vandflasker op, inden vi gik ud om morgenen, men vidste, at vi skulle afslutte dem for at klare det gennem den brændende 20-mils vandretur, der var foran. Vi stødte og vendte os om.

En halv mil senere fandt vi springvandet i den lille by Ayegui. Der stod to spidser ud fra siden af ​​en stenbygning - den ene hældte vand og den anden vin. En plak på væggen stod: 'Pilgrim, hvis du ønsker at ankomme til Santiago fuld af styrke og vitalitet, drik af denne vin og skål til lykke.'

Mens vi kun var på vej i et par dage, var vi stødt på adskillige mennesker, der drak lokal vin, som det var Red Bull, startede deres dage med sunde svirker og styrede over bjerge, gennem bylandskaber og forbi miles af spansk landskab med åbne flasker fastspændt på ryggen. Nu debatterede jeg for første gang, om jeg skulle begynde dagen med en brummer.

Ønsker at have den styrke, springvandet lovede, vippede jeg mit hoved under tappen og drejede armen. En strøm af rødvin, ung, endimensionel, men stadig drikkelig, fyldte min mund. Derek gik derefter. Vi sad et stykke tid og drak vin og talte med andre pilgrimme, der ankom, inden vi toppede vores vand og gik ned ad stien.

Tilbage på vejen beroligede vinen mere end at lindre smerterne i mine fødder eller fejre de kilometerløb. Ved at have denne traditionelle vin fremstillet af druer høstet i de meget vinmarker, jeg gik forbi, føltes det som om jeg virkelig drak i Spaniens land og kultur. Nu, to år senere, når jeg tager en enkelt slurk af Tempranillo eller Garnacha, transporteres det mig tilbage til den bjergskråning, hvor jeg bedst gik forkert i mit liv.